A escolha sempre foi minha. E os meus caminhos também. Expus-me, expôs-se, expusemo-nos. Eu e a minha alma. E a minha escrita também. E se a depressão foi poética, escolha dura, é porque em mim também se hospedava esse desejo. Experiência necessária. Mudou-me. Estou novo, de novo, não sou mais eu.
Você, meu caro, é o melhor que você podia ser.
ResponderExcluirVocê anda tão mais bonito, e anda tão mais elegante, e anda tão mais você, mesmo não achando, tão mais inteiro.
Você, sendo você, não precisa de mais nada.
É a minha vã sensação.